letters

Hoy no hay nada para ti...
Tampoco para mi...
Hoy solo es triste como siempre, por nada y por todo, por tanto y tal vez por tan poco...
Tampoco es poesía, es escribir por escribir, por sacar lo que hay dentro que no quiere quedarse, quiere evadirse como yo, aun que a pesar de no ser poesía no soy capaz de quitarme de la cabeza unos versos del gran Calderón que en su vida es sueño escribió así:

"Sueño que estoy aquí
de estas prisiones cargado
Y sueño que en otro estado
mas lisonjero me vi
?Qué es la vida¿ un frenesí
?Qué es la vida¿ una ilusión
una sombra, una ficción
Y el mayor bien es pequeño
que toda la vida es sueño
y los sueños sueños son"

Siempre me ha gustado esa obra...
En cierto modo refleja la crueldad humana, esa que nadie reconoce pero que todos en algún momento dejamos escapar, y la volcamos sobre el mas débil...

Ves¿?
Es simplemente tristeza por tristeza.
Hoy solo hay recuerdos de cuando el dolor dolia menos, y las alegrias duraban más...


Pensar era menos pesado y la soledad era compartida


Ahora la soledad esta sola....